vengo en 5 minutos

domingo. no es mediodía y estás en un locutorio.
afuera todo es gris y húmedo.
los ruidos se escuchan como bajo una campana.
viernes y sábado dormiste con el mismo nombre en otras personas. altos, rubios, flacos.
la casualidad nos dejó a todos en el mismo barrio.

y con los mismos colores.

noche 1. si no hay cigarrillo te fumás todos los porros del mundo. y huevos revueltos, golosinas, y hasta no terminar el vat 69 no paramos, cerveza, té con galletitas. quedás ahí. te toca cama y acostarte sin zapatillas envuelta en una frazada palette. a tu derecha, uno de tus amigos duerme tranquilo con la boca abierta. el otro está torcido en un sillón en el living.
por la mañana, los tres tirados en la cama recuerdan escenas del colegio.

día de sol. dos amigas más se suman en el desayuno, bar viejo en la esquina de ravignani y algo.
costanera sur. siesta.

noche 2. empanadas. amigas. bloody marys. se impone la teoría de la diversificación. en la fiesta hay una palmera o una extraña planta de hojas enormes. palmera le decían también a tu amigo. la casa es increíble. baile.

más tarde caminás unas cuadras. ya estuviste ahí hace un tiempo, en otra fiesta, pero hoy no hay gente.

esta cama está en el piso.
todo es blanco.
afuera unos gatos maúllan.

el día amanece lluvioso.
por un momento no sabés dónde estás.
más tarde bajás del colectivo y entrás a un locutorio.
todavía no es mediodía.
afuera todo es gris y húmedo.